A Minha Poesia

A minha poesia calada,

a minha poesia perdida,

a minha poesia enjaulada,

a minha poesia esquecida,

a minha poesia julgada,

a minha poesia engolida,

a minha poesia negada,

a minha poesia iludida...

a minha poesia gritada,

a minha poesia adoecida,

a minha poesia diagnosticada!

a minha poesia enlouquecida,

a minha poesia sufocada,

a minha poesia... sentida.

RELVA VERDE

Relva verde, que cresce em tudo,

em mim, lá fora...

Os meus versos brotam na folha branca

com a mesma urgência

com que afloras.

No compasso flamenco

de violas estrangeiras,

sou eu mesmo um estrangeiro

dessas canções passageiras.

Sou o vento que parte,

invisível, e se faz ouvir.

Sou o vento que parte

o meu peito ao meio,

tocando-te a folhagem,

no porvir...

 

Relva verde,

sou a estiagem no fim de tarde...

Sou o vermelho do céu

no vinho tinto, que se esvai...

Sou o sal do mar, na onda que te invade,

e o sal da lágrima, que se despe e cai.

Sou o soluço mudo,

o acorde mais agudo

do fado rasgado – 

feito a folha que descarto

deflorada por meus versos...

Enquanto meus olhos,

minhas reticências, 

minhas entrelinhas...

dizem mais e mais.

 

Relve verde,

sou um poeta arruinado...

Sou o copo quebrado

depois de apreciado

o mais saboroso vinho.

Sou a curva no caminho,

o vento que uiva porque parte.

Sou a solidão do mundo

que cruzou teu absurdo,

e a dor da impossibilidade.

Quando, enfim, respirares fundo...

Oh! Relva verde, num segundo,

Terei partido, num fim de tarde.

Mas serei sempre o vento em teus cabelos

ao pôr-do-sol que te arde.

Terra Lusa de Minhas Ruínas - II

Ruiu a muralha de meu império,

ruiu a certeza de meu caminho,

ruiu tudo o que eu levava a sério,

num deletério gole de vinho.

Ruiu a vela de meus poemas -

restou-me a nau ancorada ao cais.

Ruiu tudo o que me valeu a pena,

e meus poemas já não importam mais.

Sentado à Boca do Inferno,

a retidão do horizonte caçoa

desse poeta torto, ante o mar.

Na imensidão do caderno,

os meus versos se perdem, à toa,

no fardo de um eterno rimar.

Terra Lusa de Minhas Ruínas

Terra Lusa de minhas raízes,

hoje trazes as lágrimas ao Tejo,

onde o vento sopra, de minhas matizes,

a nau...

Terra que me acolhe com um beijo,

sou um poeta partido ao meio:

além-mar está tudo quanto meu passado encerra -

uma até que boa vida,

uma mãe que me chora a partida,

a noiva que saudosa me espera...

Mas aqui, ó Terra Lusa,

teus fulgores cantam minhas ânsias em Fados!

Tuas praças, cafés e Chiados

são o berço de meus dolorosos versos...

As amadas moças lusitanas,

das cantigas antigas, das recentes Alfamas,

não compõem o sacro traço dos azulejos...

- mas o sol! Quanto me põe admirado!

[talvez seja o vinho, o tabaco, o Fado...]
Aqui sonho a poesia do impossível...

E acordo.

Lágrima lusa que me fascina,
Ah! Portugal... corto na carne:

Terra de ladeiras e de [minhas] ruínas.

Domingo Sangrento

As estranhas pessoas passam

Nauseadas ante os muros da cidade.

Neles, olhos, bocas e cicatrizes

se fecham e se abrem à realidade.

A ressaca pintou-se diferente

em cada esquina, sob o rótulo da paz.

Paz que não encontro no que vejo,

beijo de pólvora que não satisfaz.

O domingo de sol com pacifistas

ensanguentou-se com a marcha dos soldados.

As orações (segregadas) em vigília

não livraram os desesperados.

Deus nunca coube na poesia

dos combatentes separados pelos muros.

O ressentimento resta nesses dias

De memórias e presentes absurdos.

Fog de Lovat

Nuvens tocam chão

Sol, fios e araucária

Fog na região.

Quedas de Outono

Caiu de repente a tarde no Sul do Mundo

Caiu na caneca Londrina o londrino chá

Caiu na garganta todo o sabor profundo

E as folhas caem em busca do chão beijar.

Caiu a água saudosa que vem do céu

Caiu estiagem que tanto insistiu ficar

Caiu na pele o toque molhado do véu

E a chuva beijando o solo ouvi chegar.

Caiu o calor do ar que me alcança a pele

Caiu a angustia que inspirou meu calar

Caiu a energia amarga que me repele

Só não caíram os espinhos, posso cantar:

Que minha dor

Não caiu como as folhas

Que vejo no chão

Não caiu minha dor

Como o calor do verão...

Poema-anoitecer

Nos meus rascunhos escondidos

te desenho em papel e miragem:

És primeiro a relva verde

que dança ao vento e pende,

em sedutora folhagem.

Depois os meus traços

te rabiscam fruto proibido:

és o verso nunca escrito

num jardim abrigado

dos pecados da cidade.

Pouco a pouco a forma

de tuas curvas se desenham

nas nuvens de um fim de tarde.

O meu rascunho em branco

é a lua cheia que te arde.

Encontro, enfim, ao anoitecer,

o poema em teus lábios 

 desenhando a versão final...

que vai brotando em minha pele -

qual relva verde em meu quintal.

Poemas de passagem

Ta vendo aquele trem?
É um verso meu em viagem.
De estação em estação,
Do inverno ao verão,
Meus poemas viajantes 
Pedem passagem.

[Olha pela janela,
As árvores da primavera 
Hoje estão a dançar.
No seu balé infinito
O meu poema é um giro -
Doce pólen a provar]

Ta vendo aquela torre?
O seu relógio é um ditador.
No tic-tac, feito marcha,
Me rouba um verso que ele acha
Não ser meu, 
Mas de um adeus...

Pois o trem já vai-se embora,
E eu viajo, pelas horas,
Enquanto as folhas caem.
Meu poema já se foi,
Da estação dos versos meus
Das entrelinhas que se esvaem.

Olhos de Esperança

A estrada passa diante dos olhos

Com incontáveis tons de verde

Que me lembram dos olhos dela...

Mas dentre tanta variação de verde

Nenhum iguala-se ao daqueles olhos

Uma cor rara e só, lembro-me agora, só.

Então tudo o que vejo fica nublado

Nestes meus olhos agora marejados

E na secura da estiagem

Do meu coração cansado, chove.

No azul acima do verde, cinza!

As cartas voltaram à mesa

Mas levo uma comigo!

Voltaram as nuvens ao céu

De um verde, esquecer não consigo!

Mesmo fechado o tempo

Para todo o verde conhecido

Tem um que não me abandona

Que sempre levo comigo...

Antes de Lagartear ao Sol

O Sol está indo embora cada dia mais cedo

A brisa que chega depois de um verão ameno

Em um outono que veio também ameno

Vai ficando a cada dia um pouco mais fria...

O Sol deixou de brilhar na Vila Casoni e

Mergulhou no buracão do centro social urbano.

Lentamente sua ausência escurece Londrina.

“Ele foi pro Japão...”, explicou-me a menininha...

Mas depois da noite fresca, o Sol voltará

Trará de volta a vontade de ver novas nuvens

Que nos livrem da poeira da estiagem longa,

Que nos traga as noites frescas de Outono.

Só pra lembrar que o Sol chegará de novo,

Trazendo calor depois de uma noite fria,

Convidando para o chimarrão da manhã,

Com a ponkã eterna do lagartear de Outono...

Duma

Eu queria que meus versos rimassem 

a dor perene de um amor proibido

com a excitação da juventude eterna

dos loucos amantes que morrem aos vinte.

Eu queria que as flores no caminho

cheirassem à primavera de teus seios,

e a lua me viesse tocar à face

nos teu beijos de boa noite, longínquos.

Eu queria que o sol me nutrisse a alma,

que o céu  me consumisse a calma,

que as paixões me fossem urgentes,

como o ar que eu respiro.

Mas o beijo que vejo é o do morteiro com a terra

onde o homem escolheu esgotar a poesia.

Lá fora, não encontro uma rima pra guerra,

e outra arma química sufocou o amor.

Duma, Abril de 2018.

Pecado Original

A verdade da minha poesia

tem o pecado da excomunhão.

Não há pureza em meus versos

que o fogo do inferno não sacrifique.

Não há inocência disfarçada

em metáforas românticas.

[Minhas estrelas são decadentes - 

tragédias anunciadas,

meteóros em combustão]

A minha poesia não tem as memórias

da doce infância dos outros poetas.

A minha juventude violada

é a reticência entre meus versos...

As minhas estrofes escondem as preces

do apelo vulnerável à casa cristã:

depois a perda da fé...

a orfandade no seio do lar...

o juízo final nos olhos de meu pai.

Deus foi meu algoz,

e a serpente me libertou do paraíso.

A minha poesia é a confissão

da humanidade de Cristo.

É a dor da carne, da pele, das chagas,

sangrando e para sempre marcadas,

abertas, mas invisíveis.

A minha poesia...

é o conhecimento

que cedeu à tentação.