Por-do-Sol na Sunbridge Road

Às cinco da tarde 
de um dia amarelo,
a liberdade míngua
à sete chaves
no claustro de um
apartamento -

mas a lua da tarde,
dona de si,
bate à janela
num sonho crescente 
de desprendimento:
toma os céus 
por espontânea vontade.

O sol, acanhado,
num brilho singelo,
se esconde nas nuvens 
da realidade, e 
espiando, encantado,
o quarto crescente
não fica, nem parte:

[No quarto, o poeta
trancado pro mundo
sonha com astros
flertando no céu 
ao passo que o vôo
do tempo é latente]

Preso às amarras
de um firmamento
que lhe fez astro rei,
o Sol enrubesce
o céu feito espelho
de seu sofrimento.

E a Lua, rainha,
cresce em convite 
ao passeio da tarde,
negado ao sol
e à vista nublada 
do meu apartamento.

ODA A FREDERICO GARCÍA LORCA

Lorca, poeta gitano

llego a Granada y lloras

una fuente poética sin fin

que lava todo desde el cielo

Pero el agua que me corre la piel

es rima, que, en lugar de mojar,

quémame el alma en pena

de siempre callejear

Corazón gitano,

corazón gigante!

Pedazos de sueños rotos

esparcidos en las calles…

Corazón gitano,

corazón gigante!

versos pulsantes

en la lluvia de Granada

De la Alhambra al suelo

donde el agua en las aceras

acumulan el ronquido

enfadado de dios

De Albaicín y Elvira

donde el verde y las palomas

vuelan en versos todavía

encarcelados en mí,

soy yo mismo un espejo

de tus imposibilidades -

sueños silenciados

en un puñal de poesía

Corazón gitano,

corazón gigante!

versos de muerte en vida

que resuenan a la infinidad

Corazón gitano,

corazón gigante!

amante de los verdugos,

herido de la realidad.

Granadino, tu ánimo pulsa

bajo la lluvia de Granada,

donde se enterró un poeta

para hacer brotar la poesía.

The Grains of the Hours

Grain after grain

time falls in gravity

of a handful of hopes

vanishing in the hourglass

Grain after grain

time escapes through the fingers

of my handful of nopes

where but emptiness lasts

Seasons are passing by

and the dreams of this poet

resemble a final verse

returning to gunpowder

the white sheet of poetry

will be fired now instead

A Estrada

A serpente negra que dormia lá fora

e arrastava-me as noites mal dormidas

entrelaçou-se à vista da janela,

pediu parada em vez de partida.

Não fosse o amarelo desta lida,

não fosse o outono de outrora,

a serpente negra estremecida

não apelava o passo de agora.

Negra estrada, passos negros,

bailarina no escuro do segredo,

meus olhos ingênuos perdem-se

em tuas cores sem matiz...

Quero o querer do teu silêncio,

sedutora estrada contorcida,

adivinhar-te o fim e todo o meio,

‘inda que sejas sem saída.

Do prazer da saudade

É bom falar poeticamente de saudade

Pois só poetiza saudade quem a tem

Só tem saudade quem amou de verdade

E saudades poéticas doem, quando vem

Só sente dor quem tem no peito vida

E vive bem quem tragicamente a sente

Sentindo a dor se alegra com a ferida

Ferida é a marca de uma vida urgente

E é tão urgente afirmar aqui que amo

E nesse amor há dor prazer e medo

Mas não existe ao coração engano

Sente o que sente e bate sem segredo

E na saudade a construção de um plano

De ver de novo o que sinto é não vejo.

https://youtu.be/xDE1LotmAqY

A mulher de Susyia

No horizonte de algum lugar,
entre o nada e o fim do mundo,
há uma mulher sem nome,
sob um sol que tudo queima.

Ela tem as mãos vazias,
e cobre os olhos pra enxergar,
no horizonte de algum lugar,
o que ninguém mais vê.

Na terra onde o sol 
traz a morte, não a vida,
onde a pólvora beija o chão,
em rotineira despedida;

Na terra onde o ódio 
transformou a poesia -
de versos pra sentenças 
de morte e rebeldia...

Na terra onde o lar
é um nome numa pedra,
e crianças são educadas,
sem livros, sobre a guerra;

Na terra onde mulheres
parem certidões de óbito
de vidas destinadas
a ceifa pelo ódio...

Uma mulher sem nome caminha.
E no horizonte desse lugar -
a beira do fim do mundo -
ela veste... verde.

[Cubra os olhos, querida,
e me ensina a tua sina
que meus versos perecíveis
não conseguem descrever!]

No horizonte de Susyia,
só o seu hijab é verde:
a esperança, que eu não via,
cobre o seu corpo inteiro.

Para além do Bem e do Mal

Pétalas ou espinhos?

A vida floresce...

Arrisque-se a tocá-la.